Eine weitere Nacht auf Honduras. Die Zigarette zwischen seinen Lippen ist längst kalt. Der Blick auf das erste Licht der Sonne gerichtet das sich fast golden auf der glänzend polierten Tischplatte spiegelt. Es würde bald los gehen müssen. Auf die Straße. In den Alltag.
Sie beginnt endlich wieder zu singen. Diese wundervolle Stimme klingt für ihn wie warmer Honig. Er hat sie nie gefunden diese Frau mit dem Gesang der ihn dazu bringt täglich vor die Tür zu gehen. Ihn aus seiner selbst gewählten Isolation in dieser Bruchbude mit Ausblick zu holen.
Die Wolken beginnen rosa zu werden. Und trotzdem sitzt er noch da und trauert ihr nach. Den er weiß das sie nur noch in seinem Kopf ist. Er ist Jahre her das seine Ohren ihre Stimme wirklich hören konnten und trotzdem ist sie in ihn eingebrannt. Nur deshalb ist er noch an diesem Ort und nippt an dem billigen Kaffee den er sich gerade so leisten konnte. Eines Tages hat sie plötzlich aufgehört zu singen. Täglich verflucht er sich das er nicht der Verführung nachgegeben hat nach ihr zu suchen als er noch konnte. Doch sie bleibt wohl auf ewig nur eine Erinnerung die ihn davon abhält abzureisen. Ein Pünktchen in der Unendlichkeit. Sein persönlicher Fluch.